Mars 2016 Souffrance sans objet 151

Souffrance sans objet 
qui s’incruste  dans ma chair 
et qui voile mon cœur
l'attriste, au bord des larmes 
en plaintes mornes 
insensibles aux chants ce matin                                                         des oiseaux qui piaillent
en ces jours d'accalmie du froid et du gris.
Je nodule mes mots
comme autant de modulations 
grésillantes de mes consternations
de jadis 
prosternée. Le front 
sur le champ de braises où hier                                                           encore pieds nus 
soutenue par l'espoir  
de me rapprocher de la voix.

Elle m'a entraînée
vers le mitan 
où s'est répétée 
la douleur doucereuse de la coupure 

du rasoir du poème 
d'où le sang coule blanc qui
descend effréné                                                                         vers la mer de l'incertitude
où il me perd